Veneno

Descendo, sem perspectiva
Nada brota deste solo infértil
O ar é rarefeito e
Sinto o peito apertar
Sufocando l-e-n-t-a-mente meu futuro.

Triste!

Culpa das minhas escolhas
Sempre feitas como se o próximo passo fosse certo.

Errada!

Se hoje a boca é seca e o gosto dos lábios é amargo
Não posso culpar a vida, pois a mim coube
A escolha do frasco.


Moíra Avelino.